Zaragoza fue mi escuela, el viento mueve la vela,
y la acapella, dejando que la frase vuela,
que nunca muera, el hip-hop siempre fue nuestra bandera,
y descifrando el viento y viendo cómo el viento vuela,
aquí la cuna, de los raperos sin fortuna,
de lobos y poetas que le aullan a la luna,
como la espuma, nunca sabemos dónde vamos,
siempre buscando esa vacuna con la que soñamos,
cuando empezamos, volando con las alas rotas,
escuchando al Aaron y al DJ Potas,
En la radio sin horario y siempre en banca rota,
chicos de barrio que coleccionaban derrotas,
des de la Jota, el Arrabal y alrededores,
la Magdalena, el Actur y demás sectores,
la luna llena que guía a los escritores,
que mueren machitos cómo las flores,
¿Recuerdas la calle Cádiz?¿ Los viernes en el royo? ,
¿La puerta del Devicio, el puro sacrificio sobre el folio?
ya te digo yo bendigo la ciudad donde nací,
del puro vertigo del frenesí,
yo aprendí a ser MC,
escuchando a Presion, General-D, Alan Beeler, Kase.O,
Ya eran maestros por aquí,
en los tiempos de los textos lentos sobre un gordo beat,
y matabámos las horas oyendo hardcore street,
B-boy Day, Gangsta Squad, Míster Rebel, Bufank,
los raperos hacen que los micros sufran,
mira yo se, como en Zaragoza es que se cose,
sin olvidarme por supuesto de mi F*** Tha Posee,
y de, de pasearnos por la city,
de ir a la chimenea o a hierros Afonso a ver un nuevo graffiti,
del Kreisi, del Jam o del Well,
del bozeto que primero pintaban en el papel,
yo me acuerdo, en el pasaje goya con los breakers,
de las gorras de los Rayders, de los Bulls y de los Lakers,
de las fiestas de raperos que acaban con freestyle,
con el micro, con los platos, con el baile o el spray,
algo de tiempo después, cuando abrieron el Buscon,
recitábamos miserias con un mono en el corazón,
mientras media España hablava del talento en mi región,
Por ser fiel al evangelio del rap como religión,
y ahora que han pasado 20 años,
seguimos en el micro y aun nos miran como extraños,
lejos del rebaño, siempre caminando hacia adelante,
con el texto del experto y las ganas del principiante,
sin ambiciones, la vida entera en los renglones,
ciudad del viento y de leones, de grises canciones,
que se dejan la piel en cada estrofa,
desde la "A"de Aragón hasta la "Z" de Zaragoza.
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