[Estribillo]
Es demasiado tarde pa' volver,
Aunque siga siendo aquello que te conté,
Los hay quién no se permiten un traspié,
Nosotros aprendimos a caer.
[Piezas]
Ser discreto ya no es práctico,
Estamos en boca del público,
Somos la madre del árbitro,
El secreto está en mantenerse impertérrito,
Con a plomo, como a lomos de un toro mecánico,
Ni mil tormentas van a pudrir lo que planto,
Eché raíces mientras me hablaban del viento,
No tengo tiempo y lo pierdo escribiendo algo,
Que probablemente odie incluso antes de sacarlo,
Y no he pensado en el suicido como Ronda Rousey,
A pesar de un pasado turbio como Kenshin,
Puede que mis virtudes sean de abrazo fácil,
Pero a mis defectos no se los lleva ni Messi,
No les llega más sangre a la sesera,
Ni durmiendo con los pies sobre la cabecera,
Si buscarme las cosquillas quema,
Dar con ellas es como encender una cerilla en el museo de cera,
Mira las hormigas clamándole al cielo,
Que el niño de la manguera no de con el hormiguero,
Desde fuera todo parece mucho más llevadero,
Pero dentro hay deudas que no se pagan ni con dinero,
Y hoy voy a reencarnarme en tus peores errores,
Y a tatuarme sobre el nervio de tu calma más pobre,
Para que quieras olvidarme,
Sin darte cuenta de que cuanto más lo intentes,
Es menos probable que lo logres.
[Estribillo] (x2)
Es demasiado tarde pa' volver,
Aunque siga siendo aquello que te conté,
Los hay quién no se permiten un traspié,
Nosotros aprendimos a caer.
[Sin-H]
Hay un demonio en mi cabeza que no conoce el silencio,
Diferente blues, mismo arpegio,
Aprecio el amor justo antes de perderlo,
Nos venció la impotencia de no parar nuestro tiempo,
Se marchó, no se despidió,
Desde entonces ya no creo en Dios,
La vida es vacía, es presión en el pecho, lágrimas sabor licor,
Y una frase que escribo y tacho, escribo y tacho,
Quiero gritarte a la cara lo que falta en mi cama,
Golpearte con la vida en forma de palabras sucias,
Que bailes sola, mis tangos, mis baladas,
Quiero que te rindas a mí y en mí,
En el país de Siemprejamás soy un Peter Pan autista,
No puedes joderme la vida, soy especialista en eso,
Artista mendigando un aplauso,
Y yo pensando en rendirme de mí y a ti,
¿Y en ese mic, que es lo que hicisteis con él?
Recuerdo verlo borracho, recitando en algún burdel,
Con los ojos vacíos preguntando cuánto cobra esa mujer,
Se llamaba Muerte, su amante infiel,
Moviendo los labios sobre la canción de mi vida,
Como si me la supiera, y no me la sé,
Están los vacíos por fuera,
Y los que vacían sus adentros para no estarlo,
Esa es la clave.
[Estribillo] (x2)
Es demasiado tarde pa' volver,
Aunque siga siendo aquello que te conté,
Los hay quién no se permiten un traspié,
Nosotros aprendimos a caer.
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